La shoah

Je vous écris du loin de mon enfance barbelée. Je vous écris du près d’une femme encore déchirée par l’horreur et la culpabilité.

Ma douleur n’est pas née de la Shoah, mais d’un camp de concentration. Y a-t-il une différence fondamentale dans ce noeud brûlant de douleur ?

Mes yeux restent irrémédiablement brûlés au fer rouge des images, mon silence violé par les cris, les hurlements et les supplications. Je n’ai plus d’espace en moi pour porter le poids des regards hallucinés. Ce qu’ils me disent doit rester de l’ordre du secret. Un secret que je n’imagine pas partager avec qui que ce soit. Surtout pas avec quelque enfant que ce soit. Je veux pour eux ce que je n’ai pas eu : des couleurs pour effacer le noir, des contes de fée pour faire taire les lames du récit, un regard confiant vers devant soi, une vie ouverte aux rêves, une main pour la fraternité. Je ne veux pas que d’autres empoignent pour sommeil les charniers, la torture, la négation, la néantisation.

Fille d’une déportée qui n’a pu survivre que par l’obsession du témoignage, il m’est, oui, « insupportable, insoutenable » d’oser imaginer être un maillon du traumatisme. La folie m’a parlé, avec le désespoir.

Je suis venue vivre en Guadeloupe pour apprendre l’humilité de ma douleur. Me confronter au « présent » d’un génocide, à ses traces encore vivantes, vivaces.

Femme et enseignante, mon cri le plus violent sera pour REFUSER de faire croire à un enfant Antillais qu’existe une échelle de l’horreur. Et qu’il est moins….Et qu’ils sont plus….

Je pleure sur ma France – ce n’est pas une image – je tremble de colère à l’idée que ce que je croyais désormais de l’ordre du Respect et de la Mémoire va de nouveau prendre les contours de la cendre et du cri.

De la blessure à jamais béante. Mortifère.